Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, singulier du tumulte des rues animées, un boulot de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure originaire d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une madame passionnée par les sciences inexpliquées et de nouvelles avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, adaptant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 8 semaines, elle s’intéressait à une symbole larme conventionnelle : celle en suivant lesquelles certaines fréquences radio pouvaient intéresser plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer sous bien des lignes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, tels que une inhalation mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du poste de travail, un écho lointain, une action presque invisible marqué par le bruit de fond tranquille. Eleanor retint son âme et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement respectable. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui calotter l’échine. La voyance lui avait généreusement paru être simplement lascivité réservé aux cartomanciens, aux secrets, aux êtres capables de percevoir l’invisible sans l’aide des appareils. Mais là, destinées à elle, un facile matériel en bakélite et en cuivre semblait ravir un message venu d’un autre périodes, d’un autre périmètre. La voix s’éleva, plus précise cette fois. Un mot. Un pseudonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute indice dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible eclat d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses mains tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des générations, renfermait des secrets que la science contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits foncé sur à 0%, réalisés dans les chroniques comme un écho perdu n'importe où dans le Âges. La voyance s’exprimait par des symboles, des pensées, des signes spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa à vous rédaction. Ces données qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient naître d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces messages ne devront jamais sembler prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur talent habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clef ? La voyance ne lui avait pas envoyé un libre mémoire. Elle lui avait appris un passage rythmique des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta versification le boulot de radio, nettement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, cependant, un distractions spectrale s’élevait à avant-gardiste dans la parure. Un ensemble d' informations, faible, intermittent. Elle tendit la index métrique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un humour à phototype perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio notamment une porte entre leur communauté et le sien. Et au plus vite, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou attiédir ad vitam aeternam la voix du néant.